Parodia.

Parodia Prologo :

Cualquier cosa le hubiera gustado más a ser lo que era, una persona del montón, que no conocía su lugar.

Parodia Cap 1:

Parodia Cap. 2:

"La ultima pelea"Viñeta 1. Planos tres cuartos de Tuti y su jefe, un hombre gordo, de pelo largo en cola de caballo y barba, caminando por una vereda vacía. Es de noche.-El año pasado encontré a este perro en un basurero, Tuti. Rodeado de su mierda.Viñeta 2. Plano entero del perro con sarna, flaco y los ojos desviados.-Apenas podía pararse sobre sus 4 patas. Los otros perros callejeros no se le acercaban por el olor a podredumbre.Viñeta 3. El jefe de Tuti, con expresión preocupada, junto a otro hombre de guardapolvo.-Lo lleve con un amigo para que lo ponga en forma. Él lo mantuvo en terapia varios días “No creo que pueda recuperarse del todo, Tomás” me decía él “Está bastante jodido”Viñeta 4. Tuti y Tomás entrando en un edificio de una planta por la parte de atrás.-Pero yo sabía que se pondría bien del todo. Supe que era un ganador nato desde el momento en que lo vi. Como Tom Hardy en la ultima pelea. Se llama Capitán.Viñeta 5. Tuti y Tomás enfrente de una puerta, custodiada por un hombre viejo de contextura fuerte y hosca. Tomás le está dando un billete al hombre.-Por mi lado, diría que algunos nacen para ganar y otros para perder.Viñeta 6. Se ve un espacio donde dos perros pelean entre sí. Alrededor de este espacio hay un monton de hombres gritando y abucheando, sosteniendo plata y vasos de alcohol en sus manos.-No voy a mentirte, Tuti, gaste un dineral en Capitán. No es de raza pero es una verdadera fiera y tambien ingenioso como un bandido.Viñeta 7. Tomás agitando las manos.-¡Ahí entra, Tuti! ¡Mira cómo ataca el candidato! ¡Eso, eso, dale…Viñeta 8. Tomás consternado.-…ataca! ¡No! ¿Pero qué estás haciendo? ¡Bajate, degenerado, bajate!-¡Ahí entra el encargado a separarlos!Viñeta 9. Tomás *facepalm* Tuti impertubable.-Se ve que los otros perros no lo evitaban solo por el olor.Viñeta 10. Tomas y Tuti abandonando el edificio.-La fieldad no se aprende, Tomás.Fin.

Desamorado. Chester Estoy sentado en un banco de la plaza, con la vergüenza de querer devolverle el rumbo a un barco encallado hace ya mucho. Un bocinazo desde la esquina me levanta. A mi lado, igual que premonición, cae tangueando sus últimos momentos una colilla maltrecha.Me subo al coche.–Asientos tapizados en cuero—me asegura mi amigo desde el asiento del conductor. Se pone en marcha hacia las calles otoñales de una ciudad que es como una pasta regurgitada seca. En el asiento trasero, una chica se remueve dentro de unas calzas ajustadísimas como un órgano externo que consume cinetica para vivir. En el culo de mi cabeza, fantasías efervescentes. -- Qué raro que no estés en el baúl vos—le digo. El amigo siente un clavo de desidia, ríe sofocado y cambia de tema. Desde atrás me llega una fragancia a indiferencia y espíritu vividor. Ese hombre, sin duda, es un degenerado. Desde hace tiempo lo conozco y nunca dude de que lo fuera. Ahora que lo exhibe sin más tapujos en su automóvil, se asemeja a un hombre reconociendo su desnudez a mitad de una orgía. Consagramos la tarde a boludear rencorosamente y llenos de afinidad. Todo para el sindicato. La cadena cotidiana se dispersa entre sueños recurrentes, voluntades desesperanzadas, enormes maquinarias chirriantes que me devuelven lo nunca reclamado. Jamás en ese panorama vi un esbozo de ese romance ochentero, o del acuerdo que daríaaños de frutos rubicundos. Despegó en esfuerzos bestiales, con sus dos frágiles patitas se cayó en mi pie, y ese insecto inmisericorde establece de nuevo la conexión a la planicie florida de lata. Pienso que no tropezare como un Rodia cualquiera, denunciándome con prepotencia. Ya la confusión me hace creer que no sería tan erróneo. La Merca y yo. Fui al deshuesadero por una parte para mi moto, noble palafrén con un final cercano del cual renegaba a diario. El empleado miraba distraídamente su celular a la vez que yo le daba las indicaciones necesarias para llegar a una transacción idílica. La nube cerrada que con pasión insigne observaba atontado aquel hombre terminó por hacerlo interrumpirme con un: – Ahí me fijo. Torres de chatarra ensombrecían la tierra, legado y patrimonio, necesidad y sufrimiento. Cerca, una mujer parecía haber sido interrumpida al igual que yo, y estar perdiendo su tiempo, igual que yo. -- ¿Conoce a esta persona?—me abordó, enseñándome una foto en su celular. Podía decir con seguridad que la había visto, pero no tenía idea de dónde. Buscaría en mi mente de manera impecable y asidua, sino fuera porque algo en esa mujer me crispaba los nervios. Es que al pronunciar un “conoce” de pura mansedumbre, lo hizo con un acento recóndito que me erizó las vertebras. -- No, disculpe, oficial… -- Merza Karamazov. -- Polaca, imagino—aposte, mirándola de arriba abajo. -- De parte de padre y de madre, de abuelo y de abuela… hasta mi perro es polaco. -- Un gusto. Después de un apretón de manos, agregué: -- Ésta persona, ¿desapareció? -- Sí. La familia nos dio el aviso ayer. En una llanura africana fue lanzada una idea materializada en forma de lanza, que acertó justo al animal dentro mío. -- Podrías darme tu número, así si llego a enterarme de algo, te llamo. Esta parte de bufón buceó cabalgó kilómetros en una rabiosa noche de tormenta húmeda, hasta llegar a un pantano donde buceó, para hallar una respuesta afirmativa en forma de varios dígitos a los que se les asignó el nombre de Merca. De ahí en más, la mujer pasaría a ser cada vez más importante, finalmente alcanzando un pico. Luego, en una caída vertiginosa, se consumiría por la propia velocidad que había tomado al igual que una estrella fugaz. Y ya tiene guasa, porque es una policía corrupta. Desamorado. Cuando escuches que tocan la puerta, ni se te ocurra atender. Escúrrete por la ventana para luego perderte en la intransigencia de la noche. Dentro de unos años tendría que salir mejor.